ГОЛЯМОТО ЗАВЕЩАНИЕ (март-юни 1972)
Някой си Георги К. Бояджиев,
роден на 7 авг. 1947 г. в Пловдив, в семейство на дърводелец-мебелист,
написа 122 ле-та* и дузина балади по подобие на Франсоа дьо Лож или
дьо Монкорбие, известен като Франсоа Вийон, роден през 1431 г. в Париж
На двадесет и четири лета,
и с жълто още край устата,
след пристъпи на глупостта
отключвам най-подир вратата –
с досада гоня самотата,
която ме измъчваше до днес.
За всичко е виновна суетата;
проклинам я с усмивка, но злочест.
Не ми се нрави участта
на тих беглец от този свят,
та ще отворя тук уста,
с редица примери богат.
За доста нещо ме е яд,
макар че малко съм живял,
макар на всички смъртни брат
по ум, по чест, по земен дял.
Живял съм кротко, по закон,
та бе ми чужда дързостта,
но пък омръзва с бавен кон
да се мотаеш по света.
Желал бих някоя врата
да натроша с добър ритник.
Естествено, в туй няма такт,
но пък е ясно като вик.
Като камбанен звън кънтиш,
освободен мой зъл език –
ти дълго време беше тих,
печален като мъченик;
но за да бъде всичко шик,
тъй както ловкият Вийон
да изкрещим: Почакай, Миг,
да се сбогувам с Вавилон!
Да се простя с циничен жест
с онези мамещи бедра,
пропаднал някъде без вест,
да знам, че бил съм аз докрай.
О див, божествен, вечен Град,
върни ми детството, върни
за миг годините назад.
Но можеш ли да върнеш Нил!
Не ни се връща нищо тук,
а споменът е тъй лъжлив –
дарява юли с вълчи студ
от август няма по-мъглив,
мъртвеца слави като жив,
а живия полага в гроб;
най-грозният е най-красив,
нищожеството е на трон.
Във виното шуми кръвта
на миналото... Хей, налей
горчив пелин за любовта,
която в спомени живей!
Морякът за вълната пей,
а селянинът – за земята,
която рови, мачка, сей...
Те всъщност пеят за жената.
За мое щастие, ще кажа,
прегръщан съм бил тук и там,
целуваха ме устни влажни,
а влюбен ли съм бил, не знам.
Потъвал съм от страст и срам,
и все пак с огъня играех –
готов уж всичко да им дам,
а после тичах като заек.
Обръгнал с купища вини,
не съм го правил на шега –
човек обича в светли дни,
щом трупа кротичко снегът;
закъсал в студ или в тъга,
скърбя за всеки минал ден.
Каквото казах тук сега,
е казвано и преди мен.
На влюбените безнадеждно,
които много нещо помнят,
оставям сянката си нежна:
та нека цял живот я гонят.
Дори и сълзи да проронят
за себе си, пак е добре –
ще кажа, нямам нищо против,
и всеки ще ме разбере.
Няма коментари:
Публикуване на коментар