неделя, 7 май 2023 г.

ДНЕВНИКЪТ НА ЕДИН ПЛОВДИВЧАНИН (1266.)

ДНЕВНИКЪТ НА ЕДИН ПЛОВДИВЧАНИН (1266.)

  Моето поколение българи, родени и израснали в годините непосредствено преди или след края на Втората световна война, съвсем не сме изгубено поколение, пред очите ни, с участие на две поколения преди нас, България се възмогна като феникс из скотобойната на нацизма и на военния болшевизъм от периода между 1939 и 1958 година и от руините, включително и с нашия труд и мерак, стана развита европейска държава. Кой с повече основание от моето поколение има право да свидетелства за вече над три десетилетия целенасочени усилия на кресливи отродници и самозванци отечеството ни да бъде превърнато от държава с всички белези за самочувствие в колониален суровинен придатък на мощния банков и политически елит! – Аноним (1947) 

ГОЛЯМОТО ЗАВЕЩАНИЕ (март-юни 1972)

Продължение

CXVII

За други хора, без лице
и без посока, ала вещи,
които търсят с две ръце
в живота щастие да срещнат,
понеже зная колко тежко
без обич и без вяра страдат,
не казвам, че е много нещо! –
нравоучителна балада...

БАЛАДА ЗА 
НЕСРЕТНИТЕ ДЕЦА

Защо ти са пари, глупако,
дарена чест и краден дом?
Защо ти е от птица мляко,
модерна риза, панталон?
Стремиш се вечно да си в тон
с усмивка, жест и маниери,
не бръснеш никакъв закон...
В живота смисъл да намериш!

Живееш ли тъй както трябва?
Лъжецът се облива в пот,
крадецът себе си ограбва,
подлецът страда като скот,
бохемът стене цял живот,
побойникът от страх трепери –
а могат с някой здрав хомот
в живота смисъл да намерят.

Чудакът, който сее вятър
и после тича у дома,
и онзи, който вий в гората,
и трети – зъл като комар –
ще изличат ли те срама,
кръвта по своите ревери?
Да идат в черната земя,
дано там смисъл да намерят!

И всички, дето със ракия
поливат мислите си черни
и гледат нещичко да свият –
наместо без компас да скитат,
в живота смисъл да намерят!

CXVIII

Усещам, краят наближава,
зъбите тракат, влажно е челото,
стомахът ми изстинал като жаба,
ръцете ми се губят из леглото,
очите ми тъмнеят като локви,
устата ми – воняща рана.
И тъй, да гоним мислите си лоши
с балада за прекрасната камбана!

БАЛАДА ЗА КАМБАНАТА

Ти колко утрини си била
над моя сън със всичка сила!
От детство с теб пораснах, мила,
и тъй докрай...
ти гониш дрямката унила
от този край.

Запомних светлите ти песни
по празници, по дни злочести,
за всеки ден със звън тържествен
ти възвести
и всеки мъртъв неизвестен
изпрати ти.

Под твоя звън живяха доста
от моя род – все люде прости;
от тялото им никне троскот
на този свят –
с рой мълчаливци с гнили кости
съм днес богат.

Зелен и млад, но много грешен,
на този свят затънах тежко
и ти единствена ми беше
опора тук,
когато сняг и ръж цъфтеше
и в моя Юг.

Могъл ли бих да те забравя,
камбано без черковна сграда!
Край теб, без теб така съм страдал
и луд от смях,
о, господи! – плакал от радост
над таз земя.

На сватбата ми ти кънтеше,
макар че сам съм бил, ечеше
в душата ми тоз твой човешки
безкраен звън –
не се забравя толкоз нещо
дори насън.

И после мъртвите роднини
се връщаха подир години
и всеки искаше да мине
да види сам
таз моя булка – не невинна,
а с плод голям.

И ти ги гонеше далече
със своя весел звън сърдечен,
и тъй сам в гаснещата вечер
бях с тебе пак,
а странно виното горчеше
със дъх на сняг.

Днес чувствам как едрей земята –
дори под кал и леден вятър,
воюва със смъртта тревата
на пролетта,
та утре моят син да крачи
посред цветя.

За слънцето, за всяка птица,
за да покълне буйно жито,
за бързеите на реките
ечи... ечи...
кънти за всеки, който пита
с добри очи.

Та някой ден, когато дойде
и моят час, да знам, че доста
съм свършил със човешка доблест
и верен тон,
потъвайки все по-надолу
с мъртвешки стон.

КЪСА БАЛАДА

Аз ден из ден живея в страх –
Вийон* ли бях, Жорес** ли бях?

Пребродих целия Прованс,
а всъщност в Добруджа бях аз.
По пътищата сам живях –
и горко плаках, и се смях.
Длъжник бях, но и господар,
коварен враг и зъл другар.
Обичал съм... Но и за тях
нима на старофренски пях!
Побойник бях, но и жених.
И сладост, и горчилки пих.

А днес треперя цял от страх –
Вийон ли бях, Жорес ли бях?

ЗАКЛЮЧИТЕЛНА БАЛАДА

CXIX

Умирам, но светът не свършва.
Единствено приключва тук
живота си човечец мършав,
самотен, посинял от студ.
Не би могъл да бъде друг
освен какъвто сам си бе –
написа всичко с много смут
и вяра в светлото небе.

CXX

Той подвизи не е извършил,
не бе ни просяк, нито шут,
местенце топло не е търсил,
живееше дори напук
единствено от честен труд,
не бе мъдрец, глупак не бе –
с душа, по-нежна от памук,
и вяра в светлото небе.

CXXI

С момичетата беше дързък,
но никога не стана груб;
коя ще вземе да се сърди
на неговия сгърчен труп!
Бе често влюбен като луд,
но никога простак не бе –
даряваше ги с порив глух
и вяра в светлото небе.

CXXII

С наивност каши е забърквал;
добре, че беше с верен слух,
та се измъкваше най-бързо,
за изхода намерил ключ.
Бе жив човек, не беше дух –
за прошка често молил бе...
Умря – на миналото плюл
и с вяра в светлото небе.

ЕПИЛОГ

Ако срещнеш някой, в шал увит,
в шал увил е своя глас.
Ако срещнеш някой с поглед жив,
знай, че жив съм, жив съм аз!

Ако странник срещнеш във нощта,
навярно двойник си му ти –
може би това съм аз,
може би това си ти.

Пловдив – най-древното жизнено селище в Европа

Plovdiv, edited on 7 maj 2023

Илюстрации:.
- Храмът "Света Петка" в Пловдив***.
- Убият ли духа на нацията, няма ни!

___

* Вечерта на 5 юни 1455 г. нападнат с нож от свещеник, някой си Филип Сермоаз, в завързалата се схватка очевидно за жена, Франсоа смъртно ранява своя конкурент, и укривайки се от съда, е принуден да напусне Париж. Така начева одисеята на вероятно най-обичания, най-странен, вакханален бард на Средновековна  Франция. Старофренски поет, студент, пройдоха, играч с подправени зарове, кавгаджия, и в крайна сметка набеден за убиец, неколкократно осъждан на смърт и отървал се от бесилката благодарение милостта на Съдбата, по-вероятно според мен, на таланта си, изчезнал безследно около трийсетгодишната си възраст, ценен от мнозина, подчиняващи се на собствена мяра за чест и достойнство Франсоа Вийон.

** Състудентите от курса ме наричаха Жорес, с ударение накрая. Имаше някакви любители на поезията на Жорес, Жоре беше личният ми девиз в онези години. Френското J'aures на български означава: ще имам; а какво съм смятал да имам, е тъмен въпрос; по-важна ми е надеждата – докато се надявам, докато дишам и съм жив. Спра ли да мечтая, какво ли значение, че още не са изкопали ямата ми в пловдивското общинско гробище и още ходя чат-пат да си пия кафенцето с приятели в кипро едно кафене с дяволита сервитьорка! Всичко, което съм писал от 9-10-годишен дотук, може да служи за документ на преживяно. 

*** В този храм старият отец освети Българският национален символ трицветния байряк за учениците ми в най-многолюдното пловдивско училище през октомври 2004 г. Знамето, за ушиването на което учениците и аз събирахме пари за три ивици габардин и яркожълти ресни, и бе ушито от две жени, майки, престоя една нощ в олтара на черквата, а следния ден, понеделник, в присъствието на родители и ученици бе извършен ритуалът по освещаването... Когато преди това питах отеца какво дължа, той обърна към мен насълзените си очи и само това каза: "Не вие, аз трябва да благодаря, че ми припомнихте как по същия начин съм освещавал бойните ни знамена, с които нашите части заминаваха на фронта". Бел.м., tisss.

събота, 6 май 2023 г.

ДНЕВНИКЪТ НА ЕДИН ПЛОВДИВЧАНИН (1265.)

 ДНЕВНИКЪТ НА ЕДИН ПЛОВДИВЧАНИН (1265.)
 Наред с мълчаливия ми и доверчив баща, от чийто занаят и тъжна наивност властни тарикати се възползваха, Борис Дявола – сирак от 12-годишен, възмогнал се с робски труд и предприемчивост до заможен пазарджиклия – баща на майка ми, тези двама са ми еталон какво значи чест и достойнство да си българин. – Аноним (1947)

ГОЛЯМОТО ЗАВЕЩАНИЕ (март-юни 1972)

Продължение

CVII

Не се съмнявам, има доста
жени с непоклатима чест,
но и пресмятане най-просто
доказва, че се губят тез
в море от грешници, а днес
от вчера се не различава –
изпрати ли амурът вест,
плътта на ласки се отдава.

CVIII

Ех, устни сочни с дъх на пролет,
гърди свенливи и бедра,
изгубен в знойния ви полет,
от нищо ли си нямах страх?
Горчив плод с лъскава кора,
бе всяка наша луда срещи,
 но себе си пак не разбрах.
Тук премълчавам доста нещо.

БАЛАДА ЗА ЗЛОЧЕСТАТА ЛЮБОВ

Кое принуди двете кардалини*
да свият на черешата гнездо –
гладуваха безгрижно цяла зима;
щом пролет пукна, трябва ли им дом?
И ястребът край сенчестия дол
защо се гуши с ястребката сива –
омръзна ли му волният простор?
Любов потайно истината скрива.

Кое дарява с нежен лъх дървото
и нивата, сред къра изкласила
пред погледа умислен към живота,
кое те кара плах да шепнеш: Мила?
Могла би да е Ева или Лила –
игра за другите, за теб е грижа,
за другите без чар, за теб всесилна...
Любов потайно истината скрива.

Кой сред батака кроткия завлече,
живял до снощи честно по Аврама,
та род, имот и себе си отрече –
тук можем безутешно да гадаем!
До дядовска брада – моминско рамо,
той крив ли е?! Навярно тя е крива?
Събуждат спор не само тези двама,
Любов потайно истината скрива.

Кое изнуди с пудра да замазват
кокетни баби древните си бръчки?
За не една наоколо приказват
как с глупав мъж по храстите се мъкне,
с притворство мило устните си бърчи –
не знае: старостта не се изтрива,
личи под пудрата и само тънко
Любов потайно истината скрива.

Какво принуди Жулиен** да стреля
в съпругата на други мъж без време?
Сам виждаш, братко, в меката постеля
грехът преследва всяка тъжна Ема,
 отрова пий нещастният Ромео
край своята възлюблена свенлива
и лягат голи всички Дулцинеи...
Любов потайно истината скрива.

А теб, мъдрецо, кой ветрец подгони
сред Добруджа да кацнеш и да пиеш,
по-сенчест дол и по-шумнати клони
от себе си да търсиш да се скриеш?
И питам, кой вълната морска плиска,
и кой превръща грозното в красиво,
виновни ли сме грешните, и мисля:
Любов потайна истината скрива!

БАЛАДА ЗА СКИТНИКА

До Варна*** тези дни прескочих
след нощно зъзнене във влака.
Очаквах, някой ще ме чака,
но никого не сварих там.
И тръгнах сам в дрезгавината
да търся някой, който знае
това, което не познавам,
а вече време е да знам.
До Варна тези дни прескочих,
до всеки град на таз планета
пътувах с влак или ракета
и никого не сварих там.
Бе тиха декемврийска утрин
и всичко – чуждо, непознато...
Единствен ли съм бил, не зная,
а все пак може и да знам.

CIX

За София не съжалявам,
ни за моминския й чар.
На Пловдив който ял е хляба,
на снобите не става цар,
че Пловдив, с векове по-стар,
от София е по-достоен,
че не залага на комар
душите на децата свои.

CX

Останеш ли по-дълго с нея,
ще бродиш вечно влюбен ти,
и пак любов не ще намериш,
а прегорелите мечти.
Градът е шумен, всъщност тих!
Сред парвенютата безброй
зад тапицирани врати
е не един фалшив герой.

CXI

И не един, за показ смел,
страхливец с героичен лик,
той книги цял вагон прочел
и нещичко тук-там от ЛИК****.
Пелинът тук е по-резлив,
бозата – със възвишен вкус,
а търтеите – нагли, зли:
не бръснат ум, но бръснат кум.

CXII

На тази София дарявам,
макар в усмивка срамежлива,
най-искрената си досада,
която мълчаливо скривах.
Знам, има друга, не креслива,
но тя от мен не се нуждае –
поети тежки в лека рима
в стил рококо ще я изваят.

CXIII

Тук четири години светли
прошумоляха със крила
в аудитории неприветни
сред банки със олющен лак.
Градчета глухи и села,
изпратили потомци крехки,
крещяха тук с отчаян глас
под пластове от модни дрехи.
CXIV

Парола "Търси се!" е вик
от Диоген до нас довлечен*****,
изрича се с измъчен вид
и дебне се с очи Човека,
купон, момиче и пътека,
таван или мазе, котлон,
кафенце и колет далечен,
приятелче с магнетофон.

CXV

А срещу "Търси се" – обяви:
"таванска ниша за студент",
"под наем записки, пиано",
"носачи търся на процент",
"статисти трийсет за лице",
"чистачи на помийна яма",
"коректор в печатарски цех",
"пазачи нощни търся двама".

CXVI

Хей, весело студентско племе!
Умирам аз, живееш ти,
работиш нощем, денем дремеш,
на лекции измисляш стих,
по булеварда от мечти
отнесено, пресичаш грешно...
Обичам те! Завиждам ти,
макар да си ми доста смешно!

БАЛАДА ЗА МАСАТА

Косата ти е вече сива,
ти с миналото си отиваш.
И кучето от студ се свива
под твоя стар стол,
а зад усмивката ти крива
витае глух стон.

Как весело и тъжно тече
животът ти! И ти си вече
пред прага на един далечен
спокоен Стар път,
че няма нищо-нищо вечно –
ни камък, ни пън.

Таз маса тук отлично знае
на младостта ти всички знаци –
какво под името ти значи
сърцето без връх...
и че носил си нявга знаме
и в боя бе пръв.

Тя помни чашите със вино,
китарата на някой Дино
и панделките светлосини
край трепкаща свещ –
че случва се и след години
да спомниш лик свеж.

Тук сядаше със свойта мила
и удряше със всичка сила
по масата с юмрука жилест,
а днес си тъй слаб,
че да разчупиш си безсилен
парчето сух хляб.

И тук зачена синовете
с иконата, която свети
за Вярата от памтивека,
но крехки са те,
щом сбогом с масата си взеха
и даже със теб.

Не се сърди, не им прощавай –
ти ще си тръгнеш, те остават!
От масата ще ти направят
един чер ковчег
и всеки дълго ще заравя
спомена за теб.

Но ти напролет ще израснеш
и ще напъпи твойта маса
край глух и с бурени обрасъл
спокоен стар път...
И някой ще бере цветята
от твоята плът.******

Следва

Пловдив – най-древното жизнено селище в Европа

 
Plovdiv, edited on 7 maj 2023

Илюстрации:
- Единствен сред куп измислени университети.
- Добруджанският дядо на моята мъничка Вера.  
___
* В Пловдив така наричаме простичко пойно пиле, което инак орнитолозите наричат щиглец или кадънка.
** Алюзии. Поминуващи до уши в беднотия, биехме си майтап с образи и сюжети от световната класика.
*** В онези години Варна през зимата бе град мъртвило, особено улиците около жп-гарата и по-нагоре.
**** Някогашно седмично издание на БТА, едно от петте или шестте.
***** Около мензата на Софийския университет беше стълпотворение от безпарични изгладнели провинциалисти, разменяше се всякаква информация и бе място за делови и любовни срещи; а като се налапаш долу в избата, ех, че блажено състояние точно там, на изхода на Университета! 
****** Баладата е посветена на Петър Ненов Петров (1917-1984), който на четири очи, две години преди да си отиде от този свят, се притесняваше подир смъртта другият му зет Гавраил (1946) и двете му щерки да не продадат къщата и двора, дръпнал ме на четири очи край имота си, буквално ме заклеваше: "Джорьо, гледай да не обърнат всичко това в пари. Къщата и двора на всяка цена да останат".  Когато се роди първата ми дъщеря и тъкмо се връщаме с бебчето от родилния дом, сварвам майка ми пазарджиклийката увесила нос и с трескави очи. "Как кръстихте момиченцето? – пита. Като й казах, пооблекчена рече: "Добре, че е женско! Да беше син, знам, че щеше да го кръстиш Петър, и на баща ти щеше много да му е терсене". Толкова ми беше легнал на сърце този дяволит добружанец, с когото се напивахме до откат в местната им кръчма или пробваше да мами, като играем на сантасе, и познавах, че мами, по дяволитите искри в очите му, та майка ми беше права: бих пренебрегнал баща си, и синът ми щеше да се казва Петър. Бел.м., tisss.

tisss: ДНЕВНИКЪТ НА ЕДИН ПЛОВДИВЧАНИН (1415.)

tisss: ДНЕВНИКЪТ НА ЕДИН ПЛОВДИВЧАНИН (1415.) :   ДНЕВНИКЪТ НА ЕДИН ПЛОВДИВЧАНИН (1415.)   Повика дъщеря си Сара, хвана я за ръка и я даде н...