– Че никога не ще съм само твоя,
навярно вече си се убедил?
– Отминали сме на Април през зноя
и може би през ада на Април…
– С момци, не с тебе сладко се целувах,
нали не предполагаше това?
– Когато прецъфтявал съм през Юли,
за Май и Юни сещам се едва.
– Не казвай как съвсем не те е еня
дали била съм в плен на бесове.
– Прощавай, но за теб бих се оженил,
животът толкоз да не те зове.
– Глупачка съм, нали, моряко важен,
тъй сгодна съм ти да ме укориш?
– Не плувам по вълни, а по паважа,
едва ли с мен видяла би Париж.
– Мъжете твърде леко обещават,
от страст подгонени като коне.
– Така е, вярно, носи ни се слава,
ала и тъй сме истински поне.
– Юнако, ненагледни мой глупако,
Септември наближава с много дъжд,
изтича Август, няма как да чакам,
любовник ми не трябва, ами мъж.
– Че аз не съм ли мъж за теб? Ужасно
за мъж е остроти да понесе!
– Очите ми Октомври виждат ясно,
Ноември се задава като псе,
а дойде ли Декември, що очакваш,
ще ставам по-свадлива, даже зла.
– Изпуснали сме с тебе, значи, влака,
ще си наемем може би кола?
– Ще си наемеш, ала ще си с друга
и аз навярно ще съм с някой друг,
грижовна, кротка и добра съпруга,
така че пътят ни е общ дотук.
Тъй шепнат си не само тия двама,
прекъснали целувките за миг:
– Обичаш ли ме?
– Да.
– И друго няма...?!
– Да.
– И друго няма...?!
– Мълчанието често крие вик.
Няма коментари:
Публикуване на коментар